En statsminister i skjul burde ryste os alle
Når statsministeren ikke længere kan bo åbent blandt os andre, er det ikke hende, der har svigtet. Det er os, der svigter demokratiet.
Dette er en leder: Jyllands-Posten er en liberal avis, hvilket kommer til udtryk på lederplads — mens journalistikken lever sit eget, frie og uafhængige liv. Vi skelner skarpt mellem journalistik og meningsstof. Læs mere om Jyllands-Postens lederskribenter her.
Borgbjergsvej i Sydhavnen. Pile Allé på Frederiksberg. Høje Bøge i Nærum. Dér boede Anker, Nyrup og Anders Fogh, da de var statsministre. Det vidste alle. Men ingen interesserede sig for det.
Statsministeren var folkets repræsentant, og folket respekterede, at også statsministre havde ret til et privatliv.
At være uenig med en statsminister var ikke det samme som at møde op på hans privatadresse og chikanere ham, ægtefælle og børn.
Sådan er det ikke længere. Vores nuværende statsminister er blevet tvunget til at flytte til en hemmelig adresse i en hemmelig kommune, fordi aktivistiske demonstranter løbende har gjort et almindeligt familieliv på privatadressen umuligt.
En statsminister i skjul. Det burde ryste os alle. Når politisk uenighed bliver til forfølgelse, og folkevalgte tvinges bag lukkede gardiner, så har noget flyttet sig – ikke bare i politik, men i vores kultur.
Det her handler ikke om, hvem vi stemmer på. Det handler om, hvad vi tillader.
Den radikale venstrefløj har i årtier flirtet med den idé, at vrede er ædel, hvis den bare rettes mod “de rigtige”. Man kan spærre veje, kaste maling, skræmme politikere, true embedsmænd – alt sammen i retfærdighedens navn.
Værst gik det i 2005, da en gruppe venstreekstreme aktivister satte ild til integrationsminister Rikke Hvilshøjs bil og hus i Greve. Hun måtte flygte med sin familie midt om natten.
Heldigvis har den skændige hændelse ikke siden fået følgeskab af noget lige så forrået.
Men propalæstinensiske aktivister med »Her bor en krigsforbryder«-bannere har altså nu tvunget vores statsminister til at flytte. Det er ikke godt for noget, hvis det bliver “nyt normalt”, at vores statsministre skal leve i skjul.
Der er en naiv romantik i den ekstreme aktivisme – forestillingen om, at protesten renser verden, at alt ondt kan brændes bort, hvis bare man råber højt nok. Men demokratiet er ikke et renselsesbad. Det er en møjsommelig forhandling mellem fejlbarlige mennesker.
Og hvis vi ikke længere kan rumme, at magthavere er mennesker – med familier, børn, følelser, fejl og på nogle punkter svage karakterer – så har vi forladt demokratiet til fordel for en sekterisk tro på det perfekte menneske og voldens magt til at fremmane dette übermensch.
Hvad bliver det næste? At embedsmænd må arbejde anonymt? At lokalpolitik opløses, fordi ingen orker eller tør stille op? At almindelige borgere holder deres meninger for sig selv af frygt for at blive udskammet eller forfulgt?
Demokratier dør nogle gange med et brag. Men det kan også dø med tusind små tilbagetrækninger.
Venstrefløjens moralske absolutisme gør verden fattigere, ikke rigere.
Det er ikke “det rene menneske”, men det almindelige menneske, der bærer vores demokrati.
Borgbjergsvej i Sydhavnen. Pile Allé på Frederiksberg. Høje Bøge i Nærum. Vi vidste, hvor statsministrene boede. Men interesserede os ikke for det.
Det var symbolet på vores tillidskultur – et lille land, hvor magten var tæt på borgerne, og hvor politisk uenighed blev udtrykt med ord på rette sted, ikke med intimidering i privatsfæren.
Når vores statsminister ikke længere kan bo åbent blandt os andre med partner og familie, er det ikke hende, der har svigtet. Det er os, der svigter demokratiet.